Il muro: Viaggi

Il mio pomeriggio dentro al Flipper

Mon, 19 Nov 2007 20:23:07 GMT

Sveglia ore 11. Digiuno. Colazione Banana e Colombia (quella bella). 45 minuti di attesa. Poi il parco. Lo splendido parco. Ridere. Tanto ridere. La percezione si è fatta più acuta e le gambe molto leggere. Camminare. Camminare fino all'orchestra Rom. Il flauto e gli uccelli mi hanno investito coi loro suoni, a volte sgraziati a volte malvagi, comunque potenti. Poi il bosco col tappeto di foglie, dove perdersi e ritrovarsi succede continuamente. Le urla di un pazzo da lontano, che paura che mi avranno fatto. Il labirinto di esagoni dai sette lati, con dentro solo terra nera.

Passato il riso, si sono accese le luci.

Ho volato sulle foglie e l'erba ha respirato. Com'era soffice quel manto verde chiaro. Ho visto un uccello stare su una zampa, un salice piangente ci ha rapiti tra i suoi intrigati rami. Al posto di crescere verso l'alto, per cogliere i raggi del sole, cresce di lato, per nutrirsi. Ricordo le fronde, si muovevano lasciando scie. E poi c'era un tronco con un buco al centro. Il buco aveva dei contorni definitissimi e i tratti esterni erano in grassetto. Era tutto bellissimo. La luce restituiva agli occhi un quadro fatato, coi bambini olandesi sembrare folletti lontani. A tratti ero in un disegno avanzatissimo, generato da un animatore giapponese nel 2026. Le ragazze erano stupende, avvolte dalla luce e brillanti negli occhi. Poi è cambiato. L'alternanza del sole ha generato visioni più cupe. L'ombra nera, la natura diventata matrigna, il fango sembrava sabbia mobile, alcuni alberi trappole. I volti blu, quasi marci. Senso di colpa. Paura di uno di noi, incombeva alle spalle. Ho dovuto scacciare questa fase pensando a qualcosa di bello. Ho pensato a mia madre.

Ricordo che le foglie schiacciate al selciato di tera battuta sembravano le squame di un serpente. Il percorso in rilievo ne costituiva il corpo. Ho notato in lontananza un albero strano, mi sembrava un candelabro. Ho provato piacere ad attraversare la strada e a vedere i volti della gente. Le bici erano missili velocissimi, facevo fatica a schivarli. Una signora portava se stessa su una carrozzella. Le uscite del parco ci risucchiavano, volevamo scappare. "E' un piacere parlare con te. Parli poco ma dici sempre cose interessanti e acute. Sei un tipo curioso. Io invece parlo troppo e spesso a vanvera". Così dissi al Bonci. Poi ho chiamato Serena e ricordo solo di aver chiuso la telefonata perchè il terreno stava evaporando.

Infine una via piena di negozi, tra cui uno, pieno di quadrati verdi, ha aspirato me ed Aurelio. dopo 5 secondi siamo scappati. Quello era un alveare. Ultimo ricordo, prima della coca cola: Galles - Irlanda del Nord 2-2. I calciatori erano bellissimi e si muovevano velocemente.

E' finito tutto alle 5:30. Restano questi frammenti e qualcos'altro. Bellissimo.

Non è cosa vedi, è il come.

District and Circle Lines - Westbound Platform 1

Fri, 17 Aug 2007 16:05:03 GMT

…e finalmente ho ritrovato
il disco dei black sabbath
se lo guardi girare può ipnotizzare
l’etichetta a spirale diventa un cono che sale
(sale sale)
tridimensionale

I VOTI DA 0 a 5 NON SONO PREVISTI*.

VOTO 6

Ai Pound che non bastano mai ed alla faccia della regina sulla carta da 5.
Ai Burger King ed ai Mac, che, in altri tempi avrebbero meritato 3.
Al Royal Bayswater Hotel che alla fine non era poi così sars.
Al passo perso nello scatto del london eye. Sono arrivato ultimo, ma poco male.

VOTO 7

Alla quantità esorbitante di birra ingerita ed ai super pub di un altro livello. Unica pecca l’orario di chiusura.
A me stesso, che sono riuscito a guidare il popolo più o meno dappertutto senza sbroccare come al solito.
A Pol Garcya che non voleva mollarmi il letto. Farmi capire è stato divertente.
Al tipo dell’ostello che mi ha chiamato “Matt Moca”.

VOTO 8

Ai Tormentoni ed agli aneddoti di seguito, in ordine casuale, citati:

1. Senza Seminara non mi diverto!;

2. I parchi di chiusi sono tutti notte;

3. a mugghieri china…e a butti ‘mbriaca;

4. (H)assurdo cosa accadde…;

5. Alzatevi ed andatevi – Rotella dixit;

6. Porco 2 Bastardo (sibilare leggermente la “s” per una corretta pronuncia);

7. ‘Thanghete (Stanghete, variante Acacia);

8. Sorry!!! (pronunciare con la “y” in falsetto immaginandosi la giapponese seduta sul water, please);

9. Non ci scassari i paddington!

10. Semy apre la porta in piena notte. "Seminara,cosa fai?" "luce!

· All’Acacia Hotel ed al pachistano detto anche “Tolleranza, ma fino ad un certo punto”.

· Al TESCO ed alle Baguette col salame salvatrici.

· Alla Ferramenta Psichedelica.

· Al gioco del Nonno.

· Ai tre vecchi amici di Milano incontrati per caso ad Oxford Street.

· Ai saccheggi dei negozietti.

· Alla Toilette meccanizzata gratuita di Portobello road.

· A Gaia ed alla sua sorprendente follia. L’assalto a Sendineros con manette in pugno resterà negli annali.

· A Fabrizio che Mercoledì sera mi ha cantato a cappella “La verità” (che è la sola sostanza che potrà salvarci).

· Alla Guida Lonely Planet che ha fatto il suo dovere. A Federico che ha fatto le mie veci venerdì sera.

· Alla rete metropolitana ed ai dibattiti sul percorso da prendere per raggiungere questo o quell’altro punto.

· Alla Pioggia ed all’inutile mantellina dell’Appoggio.

· Al cambio del biglietto che mi ha permesso di restare fino alla fine.

VOTO 9

A Whitechapel 124, ai molteplici viaggi in questo luogo fuori luogo ed alle ridenti paresi facciali da qui originate. Grazie Appoggio, per aver perso 20 pound. Da oggi per me sei l’Appound.
A Checco Mas il quale alla domanda “cosa fai per vivere?” risponde “Questo” ed apre la valigia. Risultato? Mitsubishi, L’ostrica che sa di mare ed i denti consumati.
Alla colonna sonora del Viaggio - Morgan – Da A ad A (Teoria delle catastrofi) - ed alla traccia 1, che batte dentro ancora adesso.
Agli Abbigliamenti Casuali, agli occhiali altrove improbabili ed alle giacche usate a 5 pound.
Al Post di Mirko sul suo Blog e al post di Cemmy sul suo fotolog.

VOTO 10

Alla scintillante Londra che ci ha regalato tante cose.

A (in ordine sparso) Pippo Sendineros, Cemmy, Fabrizio, Emanuele, George, Mirko, Federico, Pietro, Luca, Claudia, Serena, Margherita, Mahatma, Melo, Gaia, Roberto, Ale, Pippo, Dario, Appound, Loris. Ricordiamoci del lungo abbraccio.

A Steddomi, che più volte è stato con noi.

All’alba al Tower Bridge:

Ho fumato la terza sigaretta della mia vita. Per una buona causa, come le altre 2.

-Di là, Marco, passiamo dall’altro lato

-No ragazzi, credo ci sia una scaletta. Si, c’è. Figuriamoci se gli inglesi non mettevano la scaletta.

L’ultimo gradino è stato un soffio di bellezza. Mi è venuto in mente L’Appomagic e ho fatto un salto fin dall’altro lato.

Al Millenium Bridge

Guarda. Ti credevo fredda e invece sei la più profonda. Ricordo quando ti parlai per la prima volta. Adesso siamo grandi amici. Siamo qui, tu sei felice, io anche. Non manca niente. Lo so, è temporaneo. Lo so, finirà. Ma abbiamo scoperto cosa abita dentro di noi. Ed è bellissimo. Guarda.

...E nonostante il cuore infranto, da lontano, ho voglia di esser grato

Morgan

*VOTO – 1

Agli istancabili ed onnipresenti poliziorchi che ci hanno fatto tanta paura al primo giorno.
Alla Sars, che c’è stata solo per un microsecondo.
All’Aereo perso per futili motivi.

Berlino parte prima

Tue, 03 Jul 2007 12:19:25 GMT

Il Trinacria Express lascia la stazione di Palermo alle 7:10. Destinazione aeroporto Falcone-Borsellino.

Avevo fatto una promessa circa un anno fa: venire a Berlino a trovare la mia simpatica/elettrica/splendida cugina Randeau, che lì vive ormai da settembre, per l'Erasmus.

Le meraviglie della vita low cost hanno raggiunto la nostra isola sotto forma di TUIfly, compagnia aerea di bandiera tedesca che collega la Germania con tantissimi aeroporti. Con poco più di 100 euro sono riuscito a trovare un volo per la capitale.

Compagno di viaggio il buon Roberto che, da uomo di mondo, non poteva perdere l'occasione di un viaggio nella città più magmatica del continente. Già, le aspettative sono del tutto assenti, ma pare che in questa città ribollisca un pentolone di correnti, movimenti, tendenze davvero originali. La curiosità è enorme, siamo davvero presi bene.

Il viaggio sull turbogetto di circa 2 ore e 40 viene trascorso nel seguente modo:

Decollo: opera di tranquillizzamento del buon Roberto, dedito alla paranoia sull'impossibilità di qualunque salvamento in caso di caduta del turbogetto.
Fase di crociera: dormitina ricarica-testa, lettura del magico libro di J. Coe "la casa del sonno" (non ringrazierò mai abbastanza Cemmy per questo splendido racconto), cuffiette con il nostro amore da ammirare (il disco nuovo degli interpol - our love to admire) e qualche chiacchera sparsa.
Atterraggio: visione del panorama berlinese dall'alto. Noto il grande verde sparso ed alcuni grupppi di casermoni tutti uguali, testimoni di un regime non poi così lontano

Aspettiamo Alessandra all'uscita, è un po' in ritardo e ne approfittiamo per ammirare un gruppetto di giovani e baldanti fanciulle, nutrite a milk und Kartoffen e decisamente cresciute bene. Eccola, baci e abbracci matti. Ritrovo Ale un anno dopo con la sua stessa incredibile carica positiva. E' una persona capace di riempirti di gioia e di vedere sempre il bello nelle cose (www.myspace.com/_randeau) .

Spendiamo 25 euro cash per un abbonamento settimanale e ci lanciamo prima su un autobus e poi sul ring, cioè l'anello ferroviario esterno che circonda Berlino. Raggiungiamo casa di Ale in un'ora circa. Durante il tragitto cominciamo a notare la stravaganza di questa metropoli, grazie ad un tizio vestito di nero, biondissimo, sulla trentina, genere Conan il punk, il quale ci abborda in metropolitana e convince Ale a donargli un euro in cambio di un foglietto antistress, sul quale una scritta, ripetuta molteplicemente ad alta voce, avrebbe dovuto incrementare la qualità della vita del cosmo.

La casa di Ale è davvero splendida, tutta rivestita in legno, minimale e disordinatissima. Disporre di una camera singola a Berlino costa circa 250 Euro al mese, ma le case sono tutte di alto livello e il paragone con le nostre città è disarmante. Conosciamo JOUBA(http://www.myspace.com/jouba) , il coinquilino omosessuale dall'approccio facile, alle prese con un rapido pranzo e in partenza per il Fusion (il nome è già un programma), festival di musica elettronica a circa un'ora di treno da Berlino (lo so, perchè non siamo andati? ci volevano 100 fiorini...). Ale ci racconta dello stile di vita di qui. Ci parla di Jouba e dei suoi amici i quali un po' simboleggiano la situazione generale, molto libertina in fatto di gusti sessuali (la bisessualità non è affatto rara), piena di eccessi, soprattutto chimici, e di un generale sballo collettivo. La cosa soprendente (ed ammirevole se volete) è la capacità che c'è di mescolare le follie ad uno stile di vita comunque produttivo. Il tutto nel rigoroso e scintillante ordine tedesco. Jouba sarà stato il Genius Loci (lo spirito del luogo) e al grido di JOOOUUUUBAAAA ci saremo lanciati nei giorni a venire in avventure colorate ad evocazione della sua magnificenza.

Il racconto che più mi ha colpito ha riguardato tale aerobic party (le foto sulla spaces di Alessandra meritano di essere viste), dove decine di persone vestite con tutine e drappelli riesumati dagli squassanti anni 80, munite di poderosi sterei a spalla, hanno disperso per la città danze e feste, da lavanderie a fermate di metropolitane a pizzerie a piazze, nella silenziosa e tollerante incredulità della gente. Follie trascorse senza lasciare segno,a parte qualche arrestato dalla onnipresente Polizei. Ecco il link per farsi un'idea dell'aerobic party: http://s189.photobucket.com/albums/z120/aerobic_photos/?start=20.

...continua

Polvere Nera

Thu, 16 Nov 2006 00:02:43 GMT

La sveglia atroce reclama attenzione. Io la ignoro un paio di volte, ma alla fine le dò retta. Oggi porto i nostri occhi a vedere la luna.

Alle 9 siamo in macchina. Daniele Silvestri, fino a Giarre. Da lì Interpol ed infine Sigur Ros, dalla metafisica Zafferana in poi. Il Mongibello si avvicina, sovrastandoci sornione con la sua imponenza in questa giornata senza confini tra cielo e mare. A metà strada, compare la baia di Catania, con il suo golfo pronunciato come se la piana un tempo giallo-verde, oggi ricca di sfumature di grigio, abbracciasse il blu del mare di Grecia.

Zafferana passa veloce, con i suoi pavimenti lavici e il suo ritmo da cittadina ridente. Chissà cosa si prova a sentirsi parte di questo incerto paese. Mi piace pensare ai cittadini come velati da quel senso di precarietà, regalato loro dalla Montagna, che col suo sbuffare ricopre di cenere codesti luoghi.

La strada si inerpica, pulita ed ordinata, come un fiume al contrario. La vedo perdersi in alto, con qualche sagoma di autobus nascosta tra le curve. Il termometro porge i saluti alle temperature marine e dà il benvenuto alle montane.

Saliamo, lasciando indietro civiltà e boschi, ed apprezziamo gradualmente come le colate passate abbiano regalato ai nostri occhi un incanto mozzafiato. Ci fermiamo per troppa bellezza. Respiro l’aria e sa di buono, di incontaminato.

Dopo una breve visita ai crateri Silvestri, ad Etna Sud, vicino al rifugio Sapienza, lasciamo la macchina e proseguiamo a piedi. Un signore chiede un’offerta per il parcheggio. E’ un segnale premonitore. Proseguiamo infatti verso la funivia, ci mettiamo in coda e con gli occhi sconsolati vediamo un 45 di fianco ad una simil “E”. Tanto ci viene richiesto per godere del fuoco. Funivia + Torpedone + Guida Alpina (obbligatoria) = 45 fiorini. Abdichiamo Guida e Torpedone, ma non va tanto meglio. La corsa su e giù del metallico equilibrista viene 24 euro. Siamo qui, glieli diamo. Il cassiere indossa il passamontagna e mangia i nostri soldi dal buco del vetro. Niente tappeti rossi, né bevande saporite comprese nel prezzo, bensì una mezza spelacchiata cabina 29 con vetri intagliati di scritte del tipo “Luca infinito amore mio”, “Messina merda”,”Dio c’è”.

Elevandosi, la brutalità del paesaggio aumenta ulteriormente. Noto i resti della precedente funivia, masticati e digeriti dal fiume rosso del 2003. Scendiamo a quota 2500 circa, dove non manca una jeep della guardia di finanza con una bella scritta: UNITA’ CINOFILE. Cazzo Egidio pure qui, penso…

Il tragitto fino alla colata di quest’anno è di circa 5 chilometri. Ci incamminiamo con orgoglio mentre dai torpedoni ci guardano con manifesta soddisfazione. L’aria è più leggera, il sole più chiaro e si sta davvero bene. La strada è tracciata nella lunare sabbia nera; qui e lì, la non disciolta neve invecchia le creste, mentre qualche povero arbusto resiste stoicamente a questa disumana avversità. L’Etna è quanto di più feroce si possa immaginare. E’ l’inesorabile violenza, manifesta nei neri deserti, a dimostrare la sua grandezza. Il colosso domina in alto e la pietra scura ci circonda, dispersi in questo lirico inferno sconfinato. Si dice che l’Etna sia la luna.

Scriviamo sulla sabbia con la pietra lavica, in un gesto di riconoscimento e di rispetto verso il gigante. Io scrivo Bendicò e poi tiro una palla di neve. Camminiamo per circa 2 ore, fino a raggiungere una sommità esposta a valle. La colata è distante circa 500 metri in linea d’aria, ne vediamo il vapore esalare dalla terra. E’ sufficiente. Torniamo indietro.

Resta da citare una fame terribile, placata da un torbido arancino impreparato, e soprattutto gli amici B&B (Bill e Brian), coppia di gay britannici in attesa spasmodica di un bus per Taormina che riescono a saltare sulla Bendimobile con un bel “can you give us a lift?”. Detto questo, tutto il resto è, come spesso, banalità.

Io? Felice. Come sempre, la vera conciliazione dell’uomo sta nella natura. Questa estremità del mondo, oggi, per me, è l’estrema pace.

Accanto a me, la luna mostra la sua gravità. La guardo e mi sembra di conoscerla da sempre.

Everywhere & Nowhere

Thu, 09 Nov 2006 14:36:22 GMT

Dove sei stato? a Msterdam! - Capitolo II

Mon, 28 Aug 2006 16:02:21 GMT

Venerdì 25 Agosto – Esperienze (sovran)naturali

Oggi ho uno scopo, uno scopo chiaro e definito. Voglio mangiarmi i funghi allucinogeni.

Ci svegliamo ad un orario appropriato, circa l’una. Subito una bella zuzza, questa volta la migliore consolatrice fra le consolatrici: la superskunk!

Dopo un bel piatto di pasta, scendiamo di sotto al coffeshop a bere un caffè e mangiamo la space cake, che in realtà non è altro che una tortina aromatizzata alla marijuana. Non sento alcun effetto. Forse perché sovrapposto alla nostra affezionatissima S.S.

Oggi arriva l’ultimo di noi, Cavi. Anche lui è venuto solo per qualche giorno. Il clima è sempre goliardico e, come ogni giorno prima di uscire, occorre affidare l’investitura allo Zio Borra, notoriamente il più fuso del gruppo. L’investitura è stata assegnata da Leo, col nome di “Citronella”. La Citronella prevede i seguenti passi:

1. Immobilizzare lo Zio;

2. Svestirlo;

3. Smutandarlo;

4. Citronellarlo.

Il punto 4 consiste nello spruzzare sulle pelotas dello Zio un concentrato aromatico di limone. La confezione “a pompetta” è utilissima allo scopo. Prima di partire verrà sperimentata la super Citronella, con l’utilizzo del guanto da parte del Manni con inserimento del punto 3bis, ovvero lo scappellamento. Scene di degrado. Che schifo. Un branco di scemi. Le lettrici penseranno quanto sono coglioni i ragazzi quando stanno assieme. Io dico loro che il racconto è solo parziale! Molte cose sono state omesse per non diffamare i responsabili e per non offendere il decoro di nessuno…

Decidiamo di fare un giro con il barcone, ma prima… baretto, birretta, zuzzetta, cabinetta, paninetto. Organizzarsi sarà sempre così. Verso le 4 abbondanti finalmente saliamo sul battello e per 10 euro compriamo un giro di circa un’ora. Ho pubblicato qualche foto a riguardo. Mi sono sentito un banale turista, ma il giro è stato piacevole e rilassante. Ceniamo verso le 8, in un ristorante con un simpatico cameriere italiano. Dopodichè lasciamo passare un paio d’ore che trascorriamo in ostello. Occupiamo il resto della serata come al solito: baretto, birretta, zuzzetta, cabinetta, paninetto.

A questo punto va affrontato il discorso funghi. Anche in questo caso cercherò di mantenere uno spirito giornalistico. Nei coffee shop vi sono degli opuscoli che spiegano uso e parametri. Sono prodotti naturali, non vi è nulla di artificiale in essi, e vanno semplicemente mangiati. Una scatola è un full – trip, ma, ci spiegano, conviene dividerla in due per evitare effetti troppo devastanti. Le origini sono diverse, dal classico pejote messicano, estremamente allucinogeno, fino ai funghi thai, più allegri e divertenti. I menu illustrano la descrizione degli effetti secondo i parametri Visual (allucinazioni), Fisical (attivismo fisico o infosso), Happy (Felicità) e Fun (allegria). Ci spiegano che è necessario prenderli a stomaco vuoto ed in compagnia, per evitare di sentirsi “diversi”durante il viaggio. Questa è una sensazione piuttosto comune, ovvero non capire se le persone in tua compagnia stiano provando le medesime tue percezioni. L’effetto dura ore, ma si può interrompere per qualunque motivo mangiando qualcosa ed assumendo tantissimo zucchero. Il sapore è terrificante, un misto tra l’amaro e il viscido.

Ora proverò a descrivere il mio viaggio. Molte delle cose che dirò sono frutto di ricordi e potrebbero sembrare banali. In realtà, quando le stai vivendo, sembrano le esperienze più intense mai sperimentate. Trascorse un paio d’ore dopocena, tagliamo a pezzettini e condiamo con il limone (di cui sopra) i nostri funghetti Tailandesi. L’effetto atteso è un senso incredibile di felicità, seppur scarsamente allucinogeno. Il sapore è davvero indescrivibile, riesco a malapena a mandarli giù. Ne prendo circa mezza scatola e aspetto circa un’ora prima che l’effetto si manifesti. Dapprima mi sento strano, sento le gambe andare per i fatti loro e un senso di pesantezza. Poi il delirio. Mi ha preso un senso di felicità cosmica universale. E tanto ridere…ma non ridere come se divertito da qualcosa, bensì proprio ridere di felicità. E’ stato come se Fabio Grosso fosse lì accanto a me per circa 3 ore…Sono andato in fissa per un sacco di cose. Già, l’altra anormalità era la fissa per le cose! Fissavo gli oggetti attentamente carpendone i segreti. Prima ho cominciato a vedere salite dove non ce n’erano e gradini al posto dei mattoni del selciato. Poi abbiamo bevuto una birra in un bar di ricchioni, che in realtà ricchioni non erano. Io ne ero fortemente convinto e continuavo a dirlo agli altri. Ho creduto che anche gli altri fossero ricchioni o che mi assecondassero. Sta fissa dei ricchioni è andata avanti per un sacco. E nel frattempo ridevo come un cretino. Poi ho visto una ciclette stranissima (c’era davvero) parcheggiata vicino a delle bici e mi si è scatenato in testa un manicomio di pensieri sul perché e cosa ci facesse lì, se fosse stato possibile andarci in giro in qualche modo. Poi ho visto una donna sedersi su un cane (che in realtà era una borsa) e le dicevo - nooooo, non sederti! -. Altra allucinazione è stato il marranzano liquido che si muoveva da solo nelle mie mani. Ho telefonato a mio cugino Claudio e non so cosa gli ho detto, ma ricordo che ridevo come un pazzo. Vedevo le facce deformarsi in meglio e il mio amico Enrico storto e gobbo. L’ho chiamato Geppetto tutta la sera. E sempre ridere, felice come un cretino. I riflessi del canale sembravano facce e l’acqua yogurt. Ad un tratto volevo gli amici e ho scritto un messaggio – dove sono gli amiciiii? –e non so a chi l’ho mandato. E il tempo non passava mai! Guardavo l’orologio credendo fossero trascorse ore e invece erano trascorsi minuti. Tutte cose che, a dire, sembrano strane, ma, credetemi, le vedevo veramente. L’effetto è durato circa 4 ore, le 4 ore più assurde della mia vita. Alla fine mi sentivo molto in forma, nonostante fosse già notte inoltrata. E tornato all’ostello, ho avuto un picco di lucidità incredibile. Mi sono sentito come pervaso dalla conoscenza, ricordo che cercavo di analizzare i fatti in modo puntuale e clinico. – Non può essere vero quello che ho appena vissuto - mi ripetevo a nastro. E non ero per nulla stanco. A quel punto gli altri erano tutti collassati. Io ho preso tutto il necessario e ho fatto una super zuzza personale con il polline, una varietà squisita di hashish. L’ho fumata da solo e, sconvolto da quanto appena successo, ho preso l’Ipod, ho chiuso gli occhi e ho ascoltato Battiato per circa un’ora. Addormentarsi così è stato incantato.

E’ davvero inconcepibile pensare che delle sostanze così potenti siano di origine naturale e vendibili tranquillamente a tutti. Tutto questo non può essere vero…

Sabato 26 Agosto – Arrivederci? E’ una parola grossa…

A volte, ci guardiamo intorno e ci sembra di essere in un paese dei balocchi. Tutto è permesso, ogni moralità abbandonata e si è liberi di accettare o rifiutare. La bellezza sta in questo, nella libertà, ma si sa che l’uomo è debole…Saprà mai convivere con l’eccesso di libertà? Pare di no.

Dell’ultimo giorno non ho molto da dire. L’ultimo giorno, come tutti gli ultimi giorni, è dedicato ai souvenir. Zoccoli (zoccole?), formaggi e felpe arancioni. Non per me, che ho finito i soldi e sono rimasto coi debiti. Gli amici del lago lavorano tutti e non badano a spese. Io sono un po’ in difficoltà in questo e il meccanismo della cassa comune mi ha prosciugato. Devo dire di essermi divertito molto, ma rimpiango la presenza di 2 o 3 figure strategiche con le quali vorrò tornare in futuro. Come ogni mattina, ci svegliamo e per prima cosa facciamo una zuzza enorme. Oggi è il turno della Crystal consolatrice.

Il sabato è trascorso più o meno in coma, un po’ annoiato dai giri per i negozi e per non aver visto alcune cose della città, quali il museo Van Gogh e il parco. Si sa, in compagnia ci si adatta e la nostra compagnia è qui per un addio al celibato, quindi, dopo il giro souvenir, nuovamente baretto, birretta, zuzzetta, cabinetta, paninetto… Decidiamo di partire dopocena e trascorriamo qualche ora di riposo. Io mi sparo due ore di sonno e una bella doccia, mentre incalza la battaglia dei calzini del Frosio. Credetemi, dei calzini così putridi non ne esistono. Un’intera mansarda contaminata chimicamente. Solite goliardie sul coltellino svizzero di Ivan e un’altra super citronella e poi usciamo a cena, per una pizza. Abbiamo portato il furgone 9 posti sotto l’ostello, quindi carichiamo tutto e verso mezzanotte siamo pronti a partire. Il viaggio di ritorno è stato a dir poco avventuroso. La distanza è pari a circa 1200 km. Abbiamo a disposizione un navigatore satellitare – detto Neverlost – il quale ci condurrà diretti alla Malpensa, per lasciare il minivan a noleggio. Mi dispiace viaggiare di notte, non posso godermi il paesaggio. Piove. Fuori Amsterdam, ci fermiamo per fare benzina ed incontriamo decine di ragazzi e ragazze provenienti dal Mystery River, un rave diurno all’aperto appena conclusosi. A saperlo…a giudicare dalle ragazze, doveva essere una bella festa!Vabbè, ripartiamo e dopo 200 km troviamo un muro di luci che ci impone l’uscita dall’autostrada. Siamo nei pressi di Colonia e i crucchi maledetti non hanno pensato a indicare una via alternativa. Neverlost ci porta sempre verso l’autostrada, che però è chiusa e perdiamo un’ora in giro per Colonia. Siamo nel bacino industriale della Ruhr e finiamo per le vie del complesso della Bayer, un colosso davvero. Alla fine impostiamo il navigatore su Bonn e riusciamo a riprendere la strada. E pure Colonia l’abbiamo vista. Mi spengo fino alle 7 del mattino, quando facciamo sosta per la colazione. Esco con il mio latte in mano e vedo una pattuglia della Polizei a fianco al nostro furgone. C’è puzza di whisky perché ho rotto la bottiglia e il mio maglione ne risente, lo sbirro ha messo il naso dentro il van e adesso…una bella perquisizione a tutti e nove! All’inizio tensione. Si sa, non abbiamo niente di illegale, ma tra residui e ricordini chissà come finirà. Enrico viene sottoposto al test delle urine che rivela cosa hai preso in un istante. Per fortuna niente, il buon Enrico non aveva né bevuto né fumato. Noi tutti siamo stati perquisiti nel freddo più atroce senza poter prendere neanche dei vestiti per coprirci. A due di noi, Cavi e Frosio, vengono aperte le valigie. Cavi tutto ok. Frosio? Il poliziotto trova i calzini e sul suo volto si dipinge un’espressione davvero ridicola. Scoppiamo tutti a ridere come degli scemi, sbirri compresi. Alla fine tutto ok, per fortuna non hanno visto lo sbriciolatore che portavamo con noi. Abbiamo però perso più di un’ora. Alla frontiera con la Svizzera c’è stato il secondo round. Questa volta solo controllo dei documenti. Alla dogana italiana niente, prego avanti. Arriviamo a Malpensa intorno alle 2, quasi 14 ore dopo essere partiti. Lasciamo il furgone e in meno di un’ora siamo a casa.

Difficile concludere un racconto del genere. Penso che tornerò ad Amsterdam, probabilmente con persone diverse e, affettuosamente, meno agitate. Questa città merita di essere visitata in modo molto approfondito. Credo che libertà, tolleranza e rispetto difficilmente camminino a fianco. Questo luogo, seppure controverso e, per certi versi, incosciente ha saputo darmi una prospettiva diversa riguardo certe questioni. Soprattutto riguardo alle droghe, si capisce come un’altra via può essere possibile, anche se Amsterdam stessa non ha ben capito quale sia. In questo senso sarebbe curioso vedere come funziona nel resto dell’Olanda, dove molti eccessi non sono permessi.

Certo, resta sempre il Paese dei balocchi e per fortuna la pianura aiuta l’incedere degli sfattoni. In un bel momento mi sono appoggiato ad una casa, esausto. Sarà per questo che le case sono storte?

Dove sei stato? a Msterdam! - Capitolo I

Mon, 28 Aug 2006 15:59:18 GMT

Dove sei stato? A “MSTERDAM”!

Mercoledì 23 agosto – La partenza dalla Sicilia

L’album è quello più bello del mondo. Le note di Ok Computer impongono di scrutare questo tramonto dietro le eolie, mentre il treno lascia la verdognola stazione di Barcellona Castroreale. Il cielo è di un blu violento, di una bellezza disarmante. Il mare (come direbbe qualcuno ndr) sembra un pavimento viola ametista; vorrei camminarci sopra. Lascio questa controversa estate giocando un po’ coi luoghi, mentre con gli occhi cerco di scorgere casa mia in lontananza, dal finestrino di destra. Penso, come spesso accade, che avrei desiderato di più. Me ne vado così, un po’ triste e un po’ sereno, exit music for a film.

Ho deciso veramente di andare ad Amsterdam solo pochi giorni fa, nonostante il viaggio fosse pianificato da tempo. Scopo della missione: festeggiare l’addio al celibato di mio cugino Luca, detto Manni, prossimo alle nozze. Quale luogo più adatto? Originariamente avrei dovuto raggiungere gli altri a Baveno e partire insieme con il minivan. La realtà delle cose e vari contrattempi mi hanno spinto a ritardare la partenza di qualche giorno e trascorrere solo un weekend nella capitale olandese, anziché l’iniziale settimana programmata. Forse si è trattato solo di temporeggiare nell’attesa di un colpo di coda di questa ballerina estate. Colpo di coda che non è arrivato. Così ora sono diretto a Roma, dove dovrei arrivare alle prime luci del mattino. Ho comprato un biglietto della Transavia (una delle tante low-cost) Fiumicino-Rotterdam per un centinaio abbondante di fiorini. Scambio un po’ di chiacchiere con un signore di Lentini, il quale, dopo le solite lamentele sul sistema ferroviariopoliticomagnamagnademocristianoechipiùnehapiùnemetta italiano, mi racconta della sua mirabolante figlia impiegata alla Nasa che stava andando a trovare.

– Pensa – mi dice – a 4 anni faceva già le operazioni a doppia cifra! – Io lo assecondo per un po’, poi torno tra i miei pensieri. Dormo sdraiato sopra un lenzuolo trenitalia, contorto nella più bassa delle cuccette a 6 (quella che ti punta in faccia il poggiatesta), anestetizzato dai miei cari Sigur Ròs, la metafisica colonna sonora di questa cinica estate.

Giovedì 24 agosto – Benvenuti ad Amsterdam!

Il treno è in ritardo. Circa 2 ore. Per fortuna, ho un buon margine e, arrivato a Tiburtina, trovo subito il trenino per l’aeroporto. Il volo per Rotterdam è popolato da ragazze e ragazzi mediamente elettrici, tutti sotto i trent’anni, e da qualche turista olandese reduce da afosi giorni romani. Io ho dormito tra il poco e il male e sono così stanco da addormentarmi addirittura prima del decollo. Mi sveglio a 20 minuti dall’atterraggio, tra grigie nuvole cariche di pioggia. Quando si dice che l’Italia è il paese del sole, a volte non si dà il giusto peso alla verità di tale affermazione. Saranno 4 giorni di continua alternanza di pioggia, nuvole, vento e curiosi sprazzi momentanei di luce. Messa fuori la testa dal portellone dell’aereo, un vento assassino mi sveglia dal torpore. L’aeroporto di Rotterdam è piccolo, ma ordinato e grazioso. Molto pulito ed efficiente, dopo 5 minuti avrò già il mio bagaglio in mano. Ora ho anche felpa e giubbottino, quindi via diretto alla Stazione, insieme all’orda di sfattoni scesi dal mio stesso aereo. Su un bus guidato da alcuni gelatai, a giudicare dall’uniforme, attraverso la periferia di Rotterdam fino al centro, dove moderni grattacieli troneggiano in questa verde pianura assoluta che mi circonda. C’è un treno ogni 10 minuti, ne manco però un paio perché mi tocca fare il biglietto alla cassa automatica, che non prende la mia carta di credito, ma vuole comunque 12 fiorini. Riesco a scambiare una di quelle carte rosa con scritto “10” e finalmente posso prendere il treno. La pianura è molto verde, ma abbastanza brulla. Non ci sono tanti boschi, bensì molti allevamenti e coltivazioni. Ho visto centinaia di mucche.

Alla stazione centrale mi aspettano i ragazzi. Io ho gli occhi bene aperti. Lasciamo indietro lo splendido palazzo della Stazione e ci incamminiamo tra le vie, l’ostello non è lontano. Amsterdam è una città davvero bella. Forse perché una città non sembra. Pare piuttosto un grande borgo vecchio, dove le seicentesche case barcollano storte e ripide, quasi come una metafora di quanto questo luogo rappresenta. Mi chiedo se le case siano davvero storte oppure sia la gente ad essere storta e a vederle ballerine… Beh, sono le case ad essere davvero storte. Ma si stortano perché abitate da storti? Forse. L’architettura è graziosa e tipica. Le strade sono molto strette e pavimentate di mattoni rossi. Vanno in coppia con la pista ciclabile, onnipresente. L’auto qui non serve. Il parcheggio è impossibile e caro (5 fiorini l’ora pressoché ovunque) e muoversi sarebbe lentissimo. Il vero mezzo di trasporto è la bici. Centinaia di migliaia che sfrecciano continuamente tra la gente e che hanno sempre diritto di precedenza, anche sui pedoni. Grazie a questo si respira un’aria diversa, molto meno inquinata. Devo dire però che, alla fine del viaggio, l’aria sarà percepita in ogni dove intrisa della fragranza unica e inconfondibile della Santa Maria Giovanna Consolatrice, indiscussa divinità del luogo. Il sistema dei canali è l’altra particolarità di Amsterdam. Ideato inizialmente per trasportare le merci e per essere una difesa contro gli attacchi dei nemici, il reticolato oggi conferisce unicità e carattere alla città. L’acqua è salmastra e melmosa, quasi immobile. La navigazione è ampiamente praticata e noi stessi l’indomani avremo fatto uno di quei classici tour per i canali, da turisti. Noto particolarmente le antiche chiuse di legno, ancor oggi funzionanti.

Bene, da ora in poi il racconto si fa parallelo. Ci sono cose da dire, altre da non dire, altre che, per giuramento solenne, restano solo tra quei 9 che erano lì.

Trascorriamo insieme qualche ora all’ostello, mangiando pane e salame. L’organizzazione è stata impeccabile e viveri e vettovaglie importate dall’Italia per risparmiare non mancano. I ragazzi sono tutti molto allegri, il clima è da goliardia pura e, da buoni piemontesi, non lesinano le prese in giro vicendevoli. In altre parole, saranno tre giorni di prese per il culo totali per le minime cavolate. Non potrò mai dimenticare i maroni fumanti di Ivan per la continua e martellante storia del suo coltellino svizzero, di eccelsa fattura secondo lui, una patacca secondo noi…

Ovviamente zuzze a gogò! i ragazzi hanno acquistato diverse tipologie di zuzze. Il primo pomeriggio è stato dedicato alla White Widow. Usciamo verso le 5 e rotti, per caffè e prima delle numerose birrette. A proposito, volevo spendere due parole sul livello dei prezzi per le principali merci e servizi di Amsterdam:

1. alloggio: caro, un ostello del cavolo costa sulle 30 euro a persona a notte;

2. vitto: menu turistici intorno ai 15 euro, panini, acqua e caffè intoccabili. La birra costa relativamente poco (una media 4 euro)

3. trasporti: molto cari, ma Amsterdam va girata a piedi. Serve una sistemazione strategica in centro, si spende qualcosa in più, ma si risparmia in soldi, tempo e sbattimenti.

4. droghe: prezzi stracciati! 7 Euro al grammo per la consolatrice, 12 euro per una scatola di magic mushrooms (si mangiano in 2), 5/6 euro per una spacecake. Del resto non mi sono interessato.

Restiamo in un bar per qualche ora e nel frattempo mi faccio un’idea sulla questione dei coffee shop e, più in generale delle droghe. Un coffee shop è sostanzialmente un bar dove, oltre alla somministrazione di cibi e bevande (non tutti però vendono alcol), è prevista la somministrazione di droghe leggere. Per droghe leggere si intende marijuana, hashish e derivati, più una serie di sostanze naturali con effetti allucinogeni, i famosi funghi. Ci sono poi tutta una serie di gadget utili e/o folcloristici. Mi hanno colpito molto 3 americani con una cartina di 30 centimetri di lunghezza e circa 2 di diametro, piena fino all’orlo di pura marijuana. Diciamo, un super “Purino”. L’uso di tali sostanze è consentito solamente all’interno di questi locali, ma in realtà ad Amsterdam si vede ovunque gente per la strada con cannoni belli accesi e fumanti. Nel resto dell’Olanda, pare che la polizia sia meno tollerante. Lo scopo di tale politica è quello di accettare (senza ipocrisia) un fenomeno comunque diffuso quale è l’uso delle droghe leggere. Una volta accettato e permesso, tale fenomeno vuole essere regolamentato. I pro e i contro li sappiamo tutti e non divagherò su questo, tuttavia un paio di cose vanno dette. Accennerò ad un risvolto positivo e ad uno negativo. Innanzitutto si avverte un certo distacco da parte degli olandesi verso questo genere di attività, i coffee shop sono per lo più popolati da turisti stranieri. Questo mi spinge a dire che, per la sostenibilità di questa politica, fondamentale risulta il grado di civiltà di un popolo. Tutto sommato gli olandesi riescono a convivere con questa libertà senza subirne gli effetti distorsivi. Noi italiani non ne saremmo in grado. Altro risvolto però è l’effetto traino che questo “turismo” comporta. Le droghe leggere attraggono indiscutibilmente quelle pesanti. Mi riferisco al proliferare di spacciatori e gentaglia che si incontrano (specialmente nel red district) i quali offrono cocaina, eroina, ecstasy, crack, anfetamine per la strada. Sembra che non sia possibile scindere i due mondi, a maggior ragione quando le casse del comune vengono profumatamente rimpinguate dall’enorme afflusso che questa libertà realizza. In altre parole, venire ad Amsterdam significa per molti “togliere il freno a mano” e lasciarsi andare ad ogni efferatezza con la massima libertà. Mi vengono in mente i baccanali dionisiaci di qualche millennio fa… Beh, oggi Dioniso è vivo e vegeto e abita ad Amsterdam. Sono stato anche in un piccolo museo dove vengono illustrate le molteplici qualità della canapa, da quelle terapeutiche a quelle, pensate un po’, edili.

Torniamo al racconto ed affrontiamo subito l’altro discorso piccante. I ragazzi mi portano a vedere il Red District, il famoso quartiere a luci rosse. Insieme al discorso droghe, il discorso meretrici è davvero interessante. Anche coloro i quali non sono interessati all’uso e consumo devono vedere una volta nella vita questo quartiere. I “divertimenti” principali sono classificabili in:

1. Sexy Shops: a decine, vendono video e riviste, giocattolini per lei e per lui e altro materiale erotico. Qualcuno di noi se ne andrà da qui con dei gadget curiosi, tra cui il celebre anello da applicare alla base del pisello per aumentare le prestazioni…

2. Sexy Bar: spettacolini singoli o in coppia, numeri da circo. A quel paese la moralità, essendo questo viaggio un addio al celibato, la ciurma di 9 individui mediamente depravati ha partecipato come pubblico a qualche evento. Come credete sia stata fatta la scritta “The end” sulla schiena di mio cugino Luca? Lascio al lettore di immaginare.

3. Le “Cabinette”: piccole cabine con poltroncina e schermo o con finestra su uno spettacolo dal vivo. Davvero organizzati gli olandesi, lasciano senza ipocrisia un rotolo di carta igienica a disposizione dell’inquilino. Anche questa è una pratica diffusa all’interno del nostro gruppo.

4. Le Prostitute: qui casca l’asino. Non avendo avuto esperienza diretta, ho cercato di leggere il fenomeno con spirito critico e giornalistico. Immaginatevi dei vicoli e delle vie con tante lanternine rosse, delle vetrine in penombra, ciascuna di essa con una tenda rosso intenso, tenda che può essere aperta o chiusa. All’interno della vetrina vi è la ammiccante ragazza, (s)vestita in modo provocante, seppure siano vietate le nudità. Vi sono ragazze per tutti i gusti, di tutte le origini, di tutte le dimensioni e di tutti i “generi”. Devo dire che alcune sono di una bellezza straripante, quasi avvilente. Funziona così: si bussa alla vetrina, lei esce e ti dice il prezzo. Tu entri, lei ti spiega le regole. Per il rapporto base il prezzo è di 50 euro, mentre se si vuole toccare o cambiare posizione ne occorrono circa 100. Le ragazze sono molto fredde e professionali, puntualizzando che si tratta di semplice lavoro. Il tempo a disposizione di solito non supera i 20 minuti. Guardando dall’esterno alcune vetrine vuote, noto come l’ambiente sia simile ad un ambulatorio medico, quasi asettico. Altre cose? Guai a fare foto! Arrivano subito degli scagnozzi a prenderti la macchina oppure le ragazze stesse escono dalla vetrina e cominciano a fare un casino tremendo. Queste Menano! Abbiamo assistito ad un tipo buttato fuori a calci da una bionda bella come il sole, la quale, non contenta, gli ha pure sputato in faccia. Altra scena di delirio quando una turista americana ha scattato una foto: sono uscite in tre e via con le sberle. Io ho evitato e non ho scattato nemmeno una foto del red district. D’altra parte, queste professioniste hanno a che fare con ogni genere di depravazione e come dare loro torto? Molte fanno questo lavoro partime, altre per brevi periodi, altre full time. Basta solo affittarsi la vetrina e pagare le tasse. Credetemi, è un lavoraccio, ma si fanno davvero un sacco di soldi, a giudicare dal giro che ho visto. Tutto legale e controllato. Concludendo, se fare la prostituta vuol dire mercificare il proprio corpo, quel quartiere sembra un enorme supermarket, dove consumare un rapporto è facile come prendere una bottiglia di succo di frutta da uno scaffale. Questo può essere giudicato uno schifo immondo, ma, mettendo a lato ogni ipocrisia e prendendo atto che, come per le droghe, il fenomeno esiste, allora questo è il migliore schifo possibile.

La giornata si è conclusa così, facendo i coglioni avanti e indietro per il red district. Siamo in 9 e uno si ferma lì, l’altro si ferma qui, l’altro ancora vuole andare là…insomma restiamo uniti in clima comunque positivo e carico. Si fanno le 4 di notte nel seguente ciclo perpetuo: baretto, birretta, zuzzetta, cabinetta, paninetto… Enrico è riuscito a mangiare una fetta di carne argentina con patate,insalata e pane (che qui è a parte), 2 hot dog, un sacchetto di patatine alle cipolle enorme e, per finire, una barretta di cioccolato caramelloso. Scene di chimica. Torniamo all’ostello per svenire, rovinati e contenti. Alle 5 e mezza mi svegliano con un bel “caricone” (a’ paddazza per dirla alla sicula), mi mettono in bocca un paio di tiri della consolatrice. Io sorrido, tiro e ri – svengo.

FERRASTROMBOLI

Wed, 16 Aug 2006 19:45:44 GMT

FERRASTROMBOLI - 14/8/2006

Apro gli occhi alle 6:45, il fido telefono non tradisce e suona puntuale. L’insolito orario, in questi poltroni giorni, più vicino all’andare a letto che all’alzarsi dal letto, deve la sua realtà alla tradizionale gita alle Eolie, in programma per ferragosto.

Quest’anno la meta principale è Stromboli, la più distante vulcanica isola tra le sette sorelle dell’arcipelago. Al rientro è prevista tappa a Lipari e alla sua mondanità. Passo a prendere i miei compagni di viaggio, ovvero Rico (il Ticchio), Skipper (Peppe Maio) e Soldato (Peppe Seminara). Ci siamo dati i nomi dei pinguini di Madagascar, il cartone animato più bello del mondo. Io sono Kowalsky (logistica e navigazione). Più tardi sull’isola ci raggiungerà Peppe detto il Tigno, ma non avrà meritato alcun fiabesco soprannome, tranne ovviamente il suo storico nomignolo.

Soldato non ha il biglietto, non si è premurato come noi di acquistarlo il giorno prima, dato il rischio caos. Pertanto andiamo all’ustica lines del porto di Milazzo con largo anticipo per ottenerne uno. Esauriti. Acquista la corsa successiva, ma si presenta comunque all’imbarco con noi. Dopo che tutti i passeggeri sono saliti a bordo anche Soldato viene premiato dal marinaio. Ce lo vediamo spuntare con un bel sorriso, carino e coccoloso.

Il viaggio scorre tranquillo, con parte dei nostri 8 occhi aperti e parte chiusi. Ecco Stromboli, il vulcano più attivo tra tutti i vulcani. Sono già stato qui circa 4 anni fa e possiedo un ricordo eccezionale dell’isola. Come quella volta, anche questa siamo all’adiaccio. Non abbiamo preso alcuna stanza e contiamo di spendere questi 2 giorni (dis)adattati su qualche spiaggia. A tal proposito il kit di sopravvivenza è costituito da: 3 magliette, una felpina a righe, un paio di pantaloni, sandali, maglione di lana (vitale, ottima mossa), asciugamano multiuso (da telo mare a telo doccia a coperta per la notte), 2 paia di mutande (niente calzini, me ne pentirò), costume, Ipod, numero di “Cioè” con poster di Tiziano Ferro, “Achille piè veloce” di Stefano Benni, spazzolino, shampoo, pettine, marsupio, materassino (acquistato in loco), Marranzano e, per finire, bottiglia di pregiato whisky scozzese. Il tutto custodito dal vecchio zaino Invicta rosa-verde di mia sorella (anno 1989 - ancora presenti scritte evocanti gli eroi di Beverly Hills 90210).

I metafisici Sigur Ros accompagnano la mia visione con le loro note. Dall’aliscafo vedo definirsi i contorni dell’isola. Noto come sia davvero brulla, a tratti desertica. Le colate di lava hanno reso il paesaggio davvero affascinante. Si vedono qua e là crostoni rossastri che sembrano ferite e le nuvole giocano con le ombre sulla sciara, ovvero quel pendio scosceso che porta alla bocca di fuoco. Il paesino resta dietro, va prima circumnavigata l’isola. Intravedo Ginostra, un luogo abitato da fate e da forme di vita ugualmente concrete, per dirla alla Daniele Silvestri.

La giornata è torrida. Sebbene l’aria non sia caldissima, il sole qui brucia di più e avrà ricordato il suo passaggio sulla mia pelle per qualche giorno, attraverso una scottatura formato famiglia. Le spiagge sono nere, a volte sabbiose, altre ciottolose. Questo restituisce un caldo deformante anche dal suolo.

Il suo essere così remoto, conferisce a questo luogo un fascino del tutto unico. Colpiscono le facce isolane, di uomini non troppo alti, quasi sempre nerboruti, sempre abbronzati, dalle folte barbe e dalle lunghe ricce capigliature. Sostanzialmente, escludendo l’apporto degli operatori turistici continentali, l’isola mantiene una forte identità. Gli isolani sono gente semplice e cordiale, molto ospitali. Nonostante la forte pressione turistica, mantengono la gentilezza e l’affabilità dei luoghi raccolti. Ne sono molto colpito.

Mi incuriosisce la presenza di diversi stranieri, per lo più emigranti tornati ai luoghi d’origine, ma anche coloro che hanno lasciato le vite precedenti e deciso un’esistenza di pace e di “poco”. Sono tanti gli esempi, noi ci imbatteremo “nell’Australiano”.

L’architettura eoliana presenta edifici per lo più bianchi con ovunque colonne che sorreggono verande. Le finestre di solito sono azzurre o verdi, ma non c’è una regola precisa. Le strade sono vicoli attraversabili solo da motorini, apecar, minivan o caddies elettrici. Anche i carabinieri girano come dei golfisti.

Trascorriamo la nostra giornata in parte sulla spiaggia del porto, in parte su quella della Tartana e in parte nel paesino, per fuggire al tremendo caldo rovente. Mangiamo del buon pane e salame. A tale scopo, Skipper detiene il possesso di un coltellino tutto-fare proveniente direttamente dal set di Mac Giver: l’Utilità.

Il mare è calmo, l’acqua è più fredda che da noi. Notiamo la presenza di molti francesi, di tutte le età. Gli stranieri vengono a Stromboli per visitare il cratere. Meraviglia delle meraviglie quando arriviamo in piazzetta e ci troviamo di fronte decine di splendide transalpine prepararsi per l’escursione. Si tratta di pischelli e pischelle dalla giovane età, con zaini pieni di fiducia e sacchi a pelo di allegria.

Effettivamente lo zaino è un fardello davvero scomodo, soprattutto in previsione della serata. Cerchiamo pertanto di trovare un luogo per depositarlo. Troviamo qualche stanza da affittare, ma vogliono non meno di 50 fiorini a testa. Davvero inutile spendere una tale cifra, considerando il fatto che l’indomani avremo dovuto lasciare il luogo in prima mattinata. Ci serve solo un deposito. La svolta avviene alla botteguccia, conversando con 2 signori locali. Dapprima ci offrono di lasciare presso di loro le nostre vettovaglie, poi si offrono di intercedere con Giovanni Stanco detto l’Australiano, per ottenere presso il suo affittacamere/ostello una doccia, un luogo di ristoro ed il deposito dei bagagli. Giovanni Stanco detto l’Australiano ci concede il tutto per 5 fiorini a cranio. Questa è stata una splendida mossa. Torniamo in spiaggia e collassiamo 2 orette. Nel frattempo arriva il Tigno. Verso sera mi fermo a raccogliere dei fichi e ne offro 2 ad una coppia di stranieri, i quali apprezzano con un sorriso. Spiego loro che prima vanno pelati, poi mangiati. In seguito trascorriamo un po’ di tempo sotto la veranda di canne dell’Australiano, conversando con il nostro benefattore ed altri ragazzi conosciuti lì. Soldato e Rico tentano di liberare l’intestino, ma li disturbiamo a turno facendo finta di essere francesi in urgente bisogno del bagno.

E si fa sera. Le luci non si accendono, a Stromboli non c’è illuminazione pubblica. Si accendono invece le stelle, spettacolo disarmante fin tanto che una luna arrogante ne spegne qualcuna con la sua luce rubata al sole. Mi godo questo spettacolo nell’attesa di una notte speciale.

Passano un paio d’ore di leggero fastidio. Pare che l’isola non presenti a fianco della sua straripante bellezza, un uguale contenuto di straripanti bellezze. La cosa genera un po’ di malumore tra noi 5 guerrieri conquistatori. L’argomento del giorno è stato innegabilmente il sesso femminile e la situazione che si presenta si può descrivere nel modo seguente:

Sono troppo poche
Sono troppo piccole
Sono troppo fighe
Siamo troppi
Siamo troppo brutti

Qualcuno tra di noi inizia a parlare a voce alta di Ferrari, Panfili e Beni di Lusso. Io ci provo suonando il Marranzano, altri col Martini. Ci sediamo abusivamente in un bar con le nostre bevande saporite. Soldato prorompe dicendo – Ok l’isola, le bellezze naturali e la flora…ma io sono un faunista! –

Io penso che non dobbiamo disperarci e soprattutto dobbiamo smettere di pretendere che l’isola si adatti a noi. Casomai il contrario, siamo noi a dover adattarci all’isola.

Resta peraltro la questione “zuzze”, su cui mi limiterò a dare degli accenni sconnessi e un po’ confusi. A quel momento della serata, avere le zuzze sarebbe stato un gran bel conforto. Anche se, in realtà, quel desiderio è stato un po’ contorto, scusandomi per il gioco di parole.

Dopo un po’ di whisky e di martini tutto passa, l’umore torna alto e “scarpagnamo” tra i vicoli per raggiungere la Tartana, un bar di Milano su una spiaggia di Stromboli.

Ci imbattiamo in 2 centauri che, imboccata la via sbagliata con il loro cavallo motorizzato (uno scooter rosso), si trovano bloccati di fronte ad una ripida scalinata. La protezione civile ed i vigili del fuoco in confronto a noi sono dei pivelli. In 3, interveniamo prontamente, dapprima con un maldestro tentativo di sollevamento/re-indirizzamento del mezzo, tentativo ignobilmente fallito per colpa della strettura del vicolo. Prende corpo l’ipotesi retro-marcia e via tutti a spingere fino al primo spiazzo i due increduli centauri, i quali, nel frattempo, restano un po’ sbigottiti e scettici.

Alla Tartana ci buttiamo confusamente nella mischia. Musica tipo sushibar con richiami disco-lounge e citazioni house postmoderne. Insomma, Milano. Skipper non ce la fa e soccombe, lo ritroveremo fuori dopo qualche ora…

A volte poi succedono cose strane. In questa circostanza, le “cose strane” si manifestano sotto forma di napoletano. Zuzze trovate, beatitudine. A tal proposito, chiudo l’argomento citando, oltre le zuzze trovate, le seguenti altre tipologie di zuzza occorse nel corso del resto:

la zuzza in corso d’opera caduta a Skipper. Una catastrofe, vista la scarsità. (Zuzze e Skipper un binomio insostenibile nel corso dei 2 giorni - ndr)
la zuzza consumata da Soldato. Avido.
la zuzza scommessa con Soldato (quant’è la distanza terra-luna?Ammetto la sconfitta, vince Soldato avvicinandosi maggiormente ai 384.400 km ufficiali).
la zuzza dell’alba mancata. Votavo per l’ultima delle 3 al cospetto con il sole crescente. Ignorato.

Sono le due e mezza e andiamo ad un festone sulla spiaggia. Siamo belli carichi, ci sono un sacco di ragazze e ragazzi e facciamo un po’ i deficienti fino alle 5. Il Soldato intraprendente incontra l’amara realtà: -ma che vuole questo?- si sente dire da una donzella…

Io nel frattempo vengo avvicinato da tale Alice, conosciuta in precedenza da Giovanni Stanco detto l’Australiano. Ubriaca fradicia, barcolla. Farfugliamo un po’ di frasi scollegate entrambi per circa 10 minuti, poi la vedo sparire tra la folla così come era apparsa. Non l’avevo riconosciuta e ho fatto una gaffe mondiale totale universale. Sarà per questo che è sparita? Mah…

Skipper è riflessivo, Rico un po’ selvatico, il Tigno un po’ enigmatico. Niente di più azzeccato del detto: “’cca nun se ne potta pagghia a Lipari”.

Inconfutabilmente risultati scarsi, squadra da retrocessione. Non importa, va bene lo stesso.

Skipper demorde. Gli faccio compagnia. Ci trasciniamo nel buio dei vicoli ed entriamo di soppiatto da Giovanni Stanco detto l’Australiano per recuperare gli zaini.

Abbandoniamo definitivamente l’ipotesi di infiltrarci in un residence in costruzione che avrebbe offerto un ottimo riparo. Un po’ troppo rischioso. Finiamo ad accamparci nella spiaggia della Tartana, vicino al molo. Ricordo dalla mia precedente visita che il muro offre protezione dal sole fino alle 10 almeno. Kowalsky alla logistica non sbaglia mai, dategli fiducia.

Impiego almeno 15 minuti per gonfiare il mio letto, un materassino d’argento. E’ piegato e compresso e i miei polmoni non riescono a spingere l’aria più forte. Il maglione di lana è davvero una svolta e compensa il fastidio arrecato dall’asciugamano fac-totum del tutto inzuppato. Divoro una schifosa merendina che procurerà acidità al risveglio.

Io non so se c’è qualcosa di divino e non mi importa. So solo che mi fermo un attimo a guardare l’alba e lo spettacolo fa tremare. Peccato per la zuzza, ma chissenefrega. Buonanotte.

Sono le 10 e rotti adesso. Apro gli occhi e vedo il Tigno contorcersi al sole come un coccodrillo senza pace. Non posso che ridere come un cretino. Mi butto insieme a Skipper nelle fresche acque marine. Nel frattempo ci svegliamo un po’ tutti e finiamo al Malandrino (un bar del porto) per caffè e cornetto.

Io e Skipper decidiamo di raggiungere Lipari in anticipo. Sono grigliato come una bruschetta al pomodoro e l’idea di trascorrere le ore più calde al sole non mi alletta. Alle 12 e 10 siamo sul Giorgione, l’aliscafo che ci porta via da Stromboli.

Se c’è una parola per definire questa isola, probabilmente quella parole è Indolenza. Il ritmo è fiacco,quasi svogliato e addolorato da una canicola devastante. Ho ritrovato Stromboli meno selvaggia dell’altra volta, forse per via del periodo, ma comunque splendida. Resta la mia preferita.

– Stromboli, ci vediamo presto – penso. E l’isola sembra rispondermi con un pacato e tranquillo sorriso – Torna quando vuoi, Kowalsky…–

Allora arrivederci.

Piuchepiuchepianissimo, quasi niente

Sat, 27 May 2006 12:29:15 GMT

La cosa più bella del viaggio è lo Stretto. Che tu arrivi in treno o in aereo, dall'aeroporto di Reggio Calabria, ma soprattutto in auto, lo Stretto va attraversato.

L'autostrada Salerno - Reggio Calabria dalle montagne dell'aspromonte scende ripida come se si stesse atterrando sulle luci delle città di Messina e Villa San Giovanni. Piccoli bagliori nel tratto di mare che separa l'isola dal continente diventano all'improvviso navi, pescherecci, barche.

Sono le 4. Siamo partiti da Roma e sono quasi otto ore di viaggio. L'ultimo tratto è stato davvero impegnativo, nervosamente assonnato.

Attraverso questo Paese di frontiera che è Villa S. Giovanni e, tra le gimcane delle corsie, salgo sul traghetto. Il meglio deve arrivare. E arriva sempre, puntuale, atteso, ma comunque sorprendente. Quando spegni il motore nella pancia della nave, senti i rumori meccanici dei motori ed un odore di metallo e gasolio che rende l'aria greve. Le ripide scale portano al ponte, dove si riuniscono i viandanti dello stretto. Sono persone diverse: molti camionisti, che scelgono la notte per i loro viaggi, studenti, qualche turista, famiglie, uomini in giacca e cravatta. Questi ultimi sembrano non vedere l'ora di arrivare, dopo una settimana trascorsa in chissà quale ufficio. Stanno tutti lì, in una decadente sala di un' Italia che non ce la fa più.

Superato il punto di riunione, non resta che proseguire. Questa notte di maggio è davvero calda, nonostante l'orario sia quello più umido. Finalmente faccio cupolino dall'uscita, varco la soglia superando con un passo il gradino ed arrivo sul ponte esterno. E' lì che si manifesta la bellezza più grande, il momento più atteso, ma sempre sorprendente. Sei investito dall'aria, dall'aria di mare. Quell'aria profumata di sale nella quale l'acqua di mare si nebulizza a tal punto da sembrare quasi una carezza. Non avverti il bagnato, bensì solo il profumo. E' un aria impetuosa, scuote i capelli e il volto, ma lo fa con dolcezza. In musica diremmo piuchepiuchepianissimo, quasi niente.

Il resto è banalità.

Paris II - Sabato

Sat, 08 Apr 2006 12:34:56 GMT

Sabato

Sveglia presto. Facciamo i bagagli e consumiamo la nostra lauta colazione: baguette, burro, marmellata e un pessimo caffè d'orzo.C'è già la fila per entrare all'ostello. Dobbiamo lasciare la stanza e trovare un'altra sistemazione. Mentre sto per prenotare un albergo tramite internet, il tipo dell'ostello mi chiama e mi indica un altro posto dove andare per spendere poco. Si chiama Hotel Du Parme, si trova a Montmartre, in rue Clichy. Lo raggiungiamo facilmente e ci sistemiamo nel giro di una mezzoretta.Entrare in questo alberghetto è come tornare indietro una ventina d'anni. I mobili marrone chiaro anni 70 e le pareti azzure con qualche macchia di umidità sul soffitto della reception evocano nella mia memoria piacevoli pensieri decadenti. Anzi, direi Bohemien. Saliamo le scale sconnesse ed entriamo nella nostra stanza. C'è il classico cigolante letto matrimoniale, più piccolo dei nostri e dai cuscini così minuti da sembrare assenti. troviamo un caldo infernale per il riscaldamento acceso, una luce molto bassa e giallastra, il soffitto sfondato in 2 punti, il bagnetto con doccia e lavabo (wc esterno), ma soprattutto una splendida doppia finestra bianca che dà sulla strada. Osserviamo i tavolini tondi del caffè aldilà del selciato, tipici di Parigi. Mi piace pensare a Vale seduta sul davanzale che consuma una delle sue sigarette in un attimo di attesa.

Mi sono svegliato un po' rintronato. Nottata non precisamente riposante. Mi porterò in giro questo senso di spossatezza tutto il giorno. Il nostro cammino oggi comincia dalle gallerie LaFayette. Decidiamo di non entrare nel tripudio commerciale e lasciamo indietro questo impero economico di tal famiglia Lafayette. Uno dei palazzi più belli di Parigi è sicuramente l'Opera. La facciata riporta i nomi dei più grandi compositori della storia, ci sono sfarzosi ricami dorati e alcune statue luccicanti. Più indietro la celebre cupola. Dall'Opera finiamo in Place Vendome, ovvero la zona più chic di Parigi. E' qui che si vedono le grandi firme, i nomi grossi. La piazza è molto bella, ma la nostra attenzione è catturata da una pasticceria che in bella mostra sfoggia delle vere e proprie sculture di cioccolato. Niente assaggio: la golosità è repressa da cifre da sultani.

Raggiungiamo il museo del Louvre sempre a piedi. In realtà restiamo dietro, nel grande parco che apre le porte degli champes elysees. Decidiamo di non entrare al museo, richiederebbe almeno un giorno intero e preferiamo visitare piuttosto il Museo D'Orsay, entrambi attratti dalle opere degli impressionisti. Nel frattempo le nuvole rapide di Parigi si sono addensate su di noi. In 3 giorni non ho mai azzeccato il cappotto giusto. Se andate a Parigi è consigliabile portarsi una giacca scomponibile. Io ne ho una fighissima! Le combinazioni sono: solo gilet, gilet + giacca, solo giacca. Perfetto per ogni tipo di clima e temperatura. In realtà non riesco mai a scegliere la combinazione giusta. Il tempo continuamente variabile mi confonde e il bisogno della flessibilità cozza contro lo sbattimento di portarsi elementi della giacca in più. Insomma, in quella inizialmente soleggiata mattina ero uscito solo col gilet. Ottimo fino alle due di pomeriggio. Invece dopo 2 minuti delle 2 ore di attesa per accedere al museo D'Orsay, un acquazzone ci prende in castagna. Il nostro ombrello delle dimensioni di un fazzoletto nulla può contro le nemiche intemperie transalpine. Il vento, il freddo e l'acqua ci sconfiggono e lasciamo la coda. Niente Impressionisti.

Prendiamo il primo autobus che passa di lì e veniamo scarrozzati fino alla Torre Eiffel. Davvero imponente. Questo ammasso di ferro cresce nel cuore dei tanto famosi giardini di Marzo. Io scherzo pensando che sembra il clitoride di tal bellissima donna che è Parigi.

Ci sono in giro tanti turisti, anche qui le code sono lunghe e il freddo mi sconfigge nuovamente. Si è fatto pomeriggio inoltrato e decidiamo di tornare al nostro albergo bohemien per rifocillarci e riscaldarci. Sono davvero distrutto e per un paio d'ore mi spengo in un sonno ristoratore. Mi risveglio con dei capelli alla Hendrix.

Verso le 7 usciamo nuovamente e passeggiamo tra le stradine di St Germain e Saint Michel, due quartieri molto affascinanti e chic. Molti locali alla moda, i parigini vengono qui per bere qualcosa la sera.

In serata incontro Carlo, il mio datore di stanza romano, qui per studio. Ci incontriamo a Belleville, un quartiere afro - asiatico molto variopinto. Insieme mangiamo un super Kebab e andiamo a bere qualcosa in un covo iberico, una sorta di associazione di spagnoli a Parigi. Il posto è pieno (c'è Barcellona - Real Madrid in TV), addirittura non ci sono più sedie! Beviamo una buona bottiglia di vinello insieme ad amici di Carlo.

Sulla via del ritorno attraversiamo Marais, un quartiere davvero bello, molto giovane e attivo. Ci torneremo l'indomani e ne apprezzeremo le bellezze.

E' stato bellissimo attraversare a piedi il centro di Parigi la notte. Effettivamente devo riconoscere che il fascino di questo luogo si respira. Mi solletica la pelle.